2023 a été une année riche en poésie, avec de jeunes poètes comme Aya Kanbar et Judith Kiros qui mélangent vie quotidienne, mythes et images audacieuses avec une croyance confiante dans le pouvoir du langage de remodeler la réalité.

Des poètes un peu plus anciens comme UKON, Fredrik Nyberg et Johan Jönsson ont continué à écrire sur leurs œuvres distinctives, et les plus anciens, comme Madeleine Gustavsson, ont publié des recueils.

La nouvelle année commence également bien : même 40 ans après la publication du premier recueil de poèmes d’Ingela Strandberg, son quinzième, « När jag var snö » (Quand j’étais dans la neige), je l’ouvre et me retrouve immédiatement dans son univers, à la campagne, dans la nature, les yeux près du sol, sur le chemin du retour ou de l’éloignement.

Sa poésie est est ancrée dans un paysage, mais cherche la liberté et la vie palpite partout, « Les cerisiers sont en habits de noces ». Cependant, la délicatesse cède immédiatement la place à quelque chose de plus rude, « Les érables séduisent sans vergogne avec du sucre », il n’y a pas d’idylle ici,

« La nature a soulevé sa jupe

Elle n’est rien d’autre qu’une putain

Invitation à la passion et à la souffrance ».

Il s’agit de deux pendant les vacances de printemps, leurs mains se rencontrent pour creuser une fosse pour un chat mort, mais elles se souviennent d’autres attouchements. Les poèmes d’Ingela Strandberg se situent là : dans le champ de tension entre la mort et le désir, entre l’enracinement et la pulsion de fuite.

Il y a tant de sensualité et de force dans son expression poétique, elle regarde le monde avec des yeux sans ciller et voit, « dans un moment de chaleur… un beau travailleur de l’asphalte / avec un torse nu », mais le moment est « si agité / si inaccessible ». Les poèmes parlent d’une anxiété qui perturbe la vie quotidienne et qui, l’instant d’après, transforme l’ouvrier en un pompier qui se tient debout, les jambes écartées, au-dessus du paysage, nous poussant dans le trou sombre et fuligineux de la nuit.

Qu’est-ce que c’est ? que la prose ne peut pas faire ?

C’est comme des diamants dans le charbon, fournissant des images étincelantes et denses pour ce que nous voyons autour de nous sans toujours le remarquer, la faim du gobe-mouches, la fragilité du coquelicot, le dos courbé d’une laitière. Ou un chat bien-aimé qui meurt, qui est enterré, mais qui marche à nouveau et donne des coups de patte à travers les pages, évoquant des souvenirs et apparaissant dans les rêves avec des promesses d’une lumière « au nord de l’obscurité ».

Vieux n’est pas toujours le plus vieux, mais parfois presque le plus jeune.